Двадцать лет, на “Французской Ривьере”

Французская Ривьера. Июль 20..

Невидимый художник судеб человеческих, имеет прекрасное чувство юмора, временами сталкивая нос к носу тени прошлого тебя, и прошлой меня. Но, это лишь тени, а позади них, настоящая я, и настоящий ты, смотрим друг другу в глаза, как двадцать лет назад.

- Марина!

Главное, не оборачивайся. Ускорь шаг. 

- Подожди! Вот ведь встреча! 

- Прости, не заметила… 

- Что ты тут делаешь?

- Путешествую. 

- Одна? А, я нет. Жена заболела, и доктор рекомендовал сменить климат. Да и она всегда мечтала проехать через юг Франции. Впрочем, как и ты. Как жизнь? 

- В порядке. 

Улицы внезапно наполнились звуками. Воздух заслонили запахи, с моря. Почему она раньше не замечала, как пахнет море? Море, пахнет прошлым. Сколько людей топили в нём слезы? Сколько людей бросали в пучину свои мечты? Море… Как много оно способно вынести, людских разочарований?   

Где - то зазвучал уличный оркестр. Скрипки, плакали. Память, извлекала на свет забытые и запечатанные на семь замков факты. Просто, голые факты прошлого.

- Пройдёмся? Познакомлю тебя с женой. Мы снимаем виллу, недалеко, у моря. 

Не знала как отказать, стала искать, как перевести разговор.

- А, в главной комнате, там пожалуй, рояль. Белый. Прямо в центре. Верно?

- Вопросом на вопрос? Ты, всё та же. Ну так?

- Ладно, посмотрим на твой рояль.   

К горлу подобрался ком. Размером с картофель, не меньше. Он бы, хоть прическу сменил. 

Всё та же, слегка нескладная фигура, видимо из за высокого роста. Он шёл расслабленным шагом, засунув руки в карманы. Изредка, заглядывая в лицо спутнице. 

Знаю, хорошо выгляжу. А, он умел отмечать детали. Иногда, это уж слишком раздражало. Иногда, он был невыносим, как и тогда, перед выпускным, когда подарил ей именно то платье, о котором она мечтала. 

- Ну, а ты расскажи, как устроилась, где, и…с кем?

Я, пожала плечами.

- Ничего интересного. Живу, в центре Питера. Пишу картины, для маленькой галлереи, и вот, тут…Приехала за вдохновением.

Он рассмеялся.

- Ты неугомонная, как и двадцать лет назад. Всегда убегаешь куда - то, пытаешь что - то создать. 

На лице, проскользнула подростковая хитрая улыбка.

- А, помнишь, тот мост? Или, скамейку, где ты лежала вниз головой, пытаясь понять облака, что бы сделать лучшую аппликацию. Это был 2ой класс.

Мы рассмеялись.  Следующие пару минут, мы вспоминали наши детские приключения. 

- Ты был не лучше. - Я, невольно задела его плечо. - Вечно, таскал мои краски, и мыл кисточки… 

- Просто, всегда хотел был поближе к тебе.

Неловкая пауза.

- Идем смотреть дом?

Он, улыбнулся как ни в чем не бывало, и распахнул тяжелые двери. 

В просторном холле, пахло розами. Высокие потолки, с хрустальными люстрами, придавали комнате волшебный вид. Разумеется, в центре - рояль. Цвета, слоновой кости. Он, часто говорил о доме, наполненном музыкой, детях, и, как много он добьётся, чтобы семья ни в чём не нуждалась. Он, говорил. А, меня звал ветер, с моря. Ветер перемен, приключений, и странствий. В тайне, я знала - он прав. Но, не особо жаловала семейных романтиков, на тот момент. Раздражало, да. Только теперь, она, тут хозяйка. 

- Мне, нравится это место. 

Всё было, как в мечтах. Наших мечтах. 

- Помню, ты всегда хотела жить в таком.

Я, отвернулась. Сколько еще вещей, он помнит обо мне? Не думаю, что я бы перенесла знакомство с его женой, поэтому когда горничная спустилась вниз, и сообщила, что мадам плохо себя чувствует, и не в состоянии принимать гостей, я облегченно вздохнула, в сердцах.

- Подожди пару минут, я провожу тебя.

Он, быстрым шагом направился вверх, и скрылся из виду. Я, подошла к большому камину, и стала разглядывать фото, в красивых рамках. Свадьба. Дети. Отдых с детьми. Я, перевела взгляд на последнее фото, и почувствовала, как перехватило дыхание. Один взгляд, на фотографию с выпускного, и волна окатила с ног до головы. Мы стояли рядом, и смеялись. Эта, была моя любимая, потому что на ней мы были настоящими. Я, почувствовала, как слезы подступили к горлу.

Немой вопрос, повис в воздухе. Быстро, выбежала из дома, смахивая слезы. 

- Марина, подожди! 

Oн догнал меня, и схватив за руку, повернул к себе.

- Что случилось?

Я отвернулась, 

- Все в порядке.

 Bидимо, у Творца, свои сценарии на наши жизни.

- Ты счастлив, и это, самое главное. Я тоже…счастлива. Я ведь, всегда мечтала об этом. Рисовать. Путешествовать. 

Создавалось впечатление, что я просто, в очередной раз внушала это себе. Так же, как все эти годы, глядя на ту же фотографию, что подарила мне воспоминания, пару минут назад.

- Спасибо за встречу, передавай жене привет.

- Тебе спасибо.

Oн, улыбнулся, и, слегка обнял меня.

- Может быть, еще увидимся. Может быть…где - то в Париже.

Я промолчала. Лишь, пыталась запомнить этот момент. Эту улыбку.

- Пока.

Pазвернулась, и пошла прочь, сдерживая слезы. И, лишь Тот, кто пишет истории наших судеб, видел, как он долго смотрел мне вслед. Так же, как двадцать лет назад, когда  я оказалась достаточно глупой и своенравной, что бы предпочти иллюзии, настоящей любви. 

***

Вот, оно. То самое море, что хранит секреты, воспоминания и судьбы. Судьбы, разбитых, но смиренных сердец. Судьбы, надломленных, но храбрых душ. Она, стояла на песке, и провожала последние лучи солнца, тонущего в море.

“Ты знаешь, я всегда любила, и буду, любить его. Просто…храни его.”

Он, стоял на мосту, и смотрел, как ночь надвигается на город.

“Ты знаешь, я всегда любил её, никогда не прощу себе слабости. Просто…храни её.”  

Совместно с Ольгой Шендрик  uptothehorizon.com