Сирень, и история одного плаща под дождём

Есть у меня особенность/черта характера/странность (А у кого их нет?), называйте, как хотите, но заключается она в том, что пока я не переживу что-то с человеком, он не станет для меня близким, точно также как и тренчкот не станет второй кожей, как ему полагается, пока какие-то приключения не не настигнут нас; меня в этом тренче.
Сейчас объясню. 
Некоторое количество времени тому назад, приобрела я тренчкот. Я, не из тех людей, кто владеет всем базовым гардеробом, согласно списку Яндекс. У меня он, базовый гардероб, свой. Но, хороший качественный тренч, чтобы, как надела, так сразу Одри на улицах Нью Йорка, запиваешь, круассан, кофе ранним утром, и чтобы с ним и в огонь, и в воду, занимает особое место в моём гардеробе. Так вот, недавно, я такой и приобрела. Давно уже искала, и вот он. Прелестное создание, идеальная посадка, отличное соотношение цены и качества, ну как не купить? Тем более, что с нашей погодой, колеблющейся в нерешительности, между дождём, ветром, и вдруг июлем в конце апреля, такая вещь просто первая необходимость. 
Все детали были учтены. Кроме одной. Идеальный, именно твой тренч, он каким должен быть? Чтобы надела на пижаму, и в пекарню. За багетом, утром субботы. И выглядишь, на мииилльон долларов. Потому что, так чувствуешь. Потому что, у тебя тренч такой. Твой. 
Но, этого самого чувства и не было. Пока. До того самого воскресенья, когда стоило нам вернуться из церкви, зарядил дождь. И дождь, не как из ведра, а мелкий и нудный. Но, для кого дождь явление нудное и пледозакуточное, то для меня это - пустые улицы, прозрачный зонт, первый раз намочить новый тренч, и мне нужна сирень. В вазу чтобы поставить. И, нюхать по утрам. 
Незамедлительно, выпалив все эти аргументы Энди, которого перспектива промокнуть в выходной день совсем не привлекала, я убежала к себе на 17й, пока он не успел опомниться, за зонтом, сапогами, и за тренчем. Новым. Которому, три дня от роду, в моём шкафу.
***
Тихие улицы, спешащие редкие люди, и мы. Вдвоём, под прозрачным зонтом. Подшучивая друг над другом. Перепрыгивая через лужи. Смеясь. Мы вообще много смеёмся…
И, вот они. Заветные кусты только распустившейся сирени. Запах… Пьянящий. Манящий. Наполняющий воздух и лёгкие. Рассказываю Энди истории о том, как мы в детстве искали 5тилистник сирени, ели, и загадывали желания. Он, конечно же закатывает глаза: “Эти женщины…” Но, на самом деле я знаю, ему нравятся мои истории. 
Букет получается пышный, двухцветный. Как мороженное. Не помню уже, когда в последний раз собирала сирень. Когда то давно, в детстве. Я вообще в этом году заново делала многие вещи, о любви к которым уже успела забыть. 
***
Мы идём обратно. Тренчкот мокнет. Я, нет. Проходим через парк мэрии, сворачиваем на одну из самых старых улиц в Виннипеге, где еще сохранились дома викторианской эпохи. 
Я прижимаю сирень к груди, зарываюсь в букет носом. Улыбаюсь идущему рядом Энди. Шепчу что-то про счастье. Тренчкот мокнет. Садится как влитой, всё больше и больше становится второй кожей. Он уже пахнет сиренью и дождем, а я знаю, что впереди у нас еще много историй.